Turbinas

Não sei se mantenho o olhar nas abóboras do mato por muito tempo ou se elas logo são viradas, vencidas, passam: Como a roleta da máquina do cassino, a cara de uma bonequinha da Mônica - pra cima, mudando da angústia à surrealidade, e tenho agora mais do que um centímetro de poema da Szymborska, simples, limpo por ser areia. Observo de ímpeto saciado minha pegada se afogar.

Abriga              Passagem                        Em caso de dor:              - Itamar              - me apoiar sobre nada,              mostrar os dentes              - o que você e ela e ele acontecem em              mim.